Eu não sou a Garota do Fantástico.

Estar onde todos gostariam de estar. Era onde eu sempre estive. E odiei cada segundo em que minha vida foi aclamada adequada, bem sucedida e invejada. Eu falava, e todos me ouviam. Mas falava o quê? A única coisa que sei é que ouvidos sorridentes aplaudiam ao fim dos meus discursos sem fim. Eu devia ser interessante, pensava. Escolhi a profissão correta no vestibular. Estudei até a vida nada interessante de Oficiais Generais da ditadura brasileira.

Eu era a ditadura da minha vida.

O que estava fazendo ali, conversando com aquelas pessoas que tinham grandes egos moldados merdamente correta? Mas, ora, eu ganhei dinheiro. Mas, ok, namorei os médicos que nunca cometeram o erro de renascer seus pacientes. Ganhei tantos certificados que faltavam gavetas para guardar.

E quem me tirou dali? Do chão limpo, do banheiro que cheirava à pinho, dos amigos que bebiam na medida durante a confraternização de Natal? Quem me impediu de dar aquele livro da Hilda Hilst no amigo oculto da família? Quem me salvou da vida e me jogou no limbo, me amarrou nas grades, entupiu-me de terra e fechou o poço?

Não sei se agradeço à Deus ou ao Diabo. Eu não sou a Garota do Fantástico. Todas as televisões ligadas domingo à noite e eu não estava lá. Ninguém mais me via, ouvia, sentia, entendia, queria. Estava gelada como uma serpente sem pele durante sua ressurreição.

Olho e não vejo nada além do que um fio de luz vindo da superfície. Suficiente para iluminar o poço e a lama que batem em minhas coxas. Enfim, é o momento exato de me tornar lótus.